Lo último que vi fue su espalda, alejándose de mí. Y su sonrisa. El caos que vino justo después sólo lo pude sentir. De eso hace hoy seis días. Seis días desde que el sol se ahogó para siempre, y con él toda luz. Ahora las sombras lo inundan todo, silenciando los colores. El trueno, rompiendo el aire con su crujido, no asusta ya, solo avisa de lo que viene después. El rayo ilumina brevemente los temores, que al poco tiempo cobran más fuerza, como la presa que detiene el río bajo el diluvio. La luna, antes blanca, ahora es gris y, confiada, nos muestra su cara oculta, sabedora de que no la podemos ver. Nuestro mayor enemigo son las rocas del suelo que, traviesas, proponen constantemente un juego a nuestros ojos y pies. El beso de la tierra anuncia el ganador. La sangre que brota entonces no es roja, es líquida y caliente y sacia la sed. En este desierto de cuerpos sin sombra el agua se esconde hasta el momento en que decide moverse, o caer, o mojar. Seis días ya. Seis días de total oscuridad. Seis días desde aquella sonrisa. Seis días buscando sin encontrar. Hasta ahora. Hasta el beso. Es duro enterarse así de que no sólo las rocas juegan a esto.
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